Literatura

Sección coordinada por Nicolás Cerruti
Psicoanálisis y poesía
por Gustavo Etkin

Lo que hace un pintor dibujando lo que no está como siendo lo que podria ser, o que fué, o que talvez. . . Lo que se muestra y se esconde en la sonrisa de la Mona Lisa, os zapatos, las sillas y los girasoles de Van Gogh, el erecto dedo de San Juan Bautista. En el ojo que mira Las Meninas de Velazquez. En la deformada calaver/alfombra a los pies de los Embajadores de Holbein. Y también en el aparente realismo de cualquier fotografía, que esconde en el punto en que es sacada, el deseante oljo del fotógrafo.
Y un poema, que aunque solamente diga que en camino hay una piedra, ese decir repetido, esa insistencia, ese aparente pétreo realismo de Carlos Drummond de Andrade, habla de otra cosa. Precisamente, de algua ausencia, convocada - paradojicamente - por la consistencia de esa presencia tan señalada.

Maurice Blanchot e a ultima dobra da escritura
por Nilson Oliveira

Acolhido em um canto qualquer da França, morre Maurice Blanchot. A morte de Blanchot era para nós uma morte receada, aos 97 anos sabíamos muito doente e, desde muito, incomunicável. Viveu parte de sua vida enclausurado e assim por completo se apagou. Sua voz não mais pronuncia. Seu silencio ecoa com a totalidade de um calar verdadeiro .
Maurice Blanchot atravessou, na sua incomunicabilidade, a sombra do último século como uma das figuras mais instigantes e influentes do pensamento e da escrita; em redor do seu texto erigiu-se um ativo ciclo de pensadores ( Foucaut, Deleuze, Derrida etc..) que por entre os seus escritos problematizaram questões cruciais no horizonte do pensamento literário

Los trabajos y los días
por César Hazaki

Al principio no me di cuenta; fue, como se dice, de casualidad. ¿Viste que se habla del hombre equivocado en el lugar equivocado? Así te podría decir que empezó todo. Yo estaba extrañado, preguntándome de qué me hablaba esa viejita. Estiré la columna, incliné mi cuerpo para acercarle la mejor oreja que tengo. No te rías, ¿acaso vos no tenés defectos, problemas? Es verdad, escucho mejor con la izquierda, y conste que ahora no hablo de política sino de orejas. No te creas, no hace mucho que me di cuenta. Pero no salgamos del asunto para ir derecho al grano. Me esforcé por tratar de entenderla. Imaginate: una viejita medio perdida, casi te diría que desvariaba.

Amor literario
por Carlos D. Pérez

La narrativa evoluciona por sucesivos, fallidos intentos de alcanzar una concepción coherente del mundo. Desde tiempos inmemoriales los protagonistas avanzan hasta tropezar con su límite o iniquidad, hasta que un proyecto de vida se deshace trágica, dramática o cómicamente. De los que resultan en paradigmas freudianos uno, Edipo, descifra el enigma de la Esfinge pero comete parricidio e incesto; el otro, Narciso, se suicida. El señor K. de Kafka choca con la arbitrariedad del poder burocrático, el protagonista de Proust se afana por atesorar un instante de extraño placer, el escribiente Bartleby, de Melville, con un simple "preferiría no hacerlo" desmantela códigos de relación social, etc. etc. Pero al no ser filosofía ni ciencia, la literatura es ajena a las reglas que organizan el saber.

Lo inconsciente en lenguaje popular
por Jorge Rodríguez

Oda a una caída
por Gustavo Etkin

Eran sus lágrimas
casi
una tautología
porque siempre
caían
caían
caían

Amor escrito
por Paola Gabriela Losada Ramallo

Te pienso y me quedo sin doctrinas.
Me vuelco en flores, me resurjo.
Soy salto, remanso... agua, noche...
soy cristal y nube, ...bienvenida.
Abro el corazón y las ventanas,
riego tu ruego para que germine,
me dispongo a ser vasija y contenerte
y vaciarme de mi, cuando me mires.

Las pasiones no saben del futuro
por María Marta Aguirre Paz

"Las pasiones no saben del futuro,
las derrota el tiempo del diálogo mundano.
Las esperas las desvanecen con sus horas
porque tienen la estructura
del instante,
una presurosa inmediatez
que les da su marco.

De parto
por Paola Gabriela Losada Ramallo

Me he parido, me he alumbrado. Tuve un trabajo de parto largo y doloroso, plagado de sensaciones.... desconocidas unas, reconocidas las otras.
No fue sencillo, no. Ni liviano, ni cómodo, ni placentero.
Hubo momentos de dolor intenso, tanto que los creía insoportables. Pero junto a cada padecimiento, brotaba la fuerza para pujar... casi diría naturalmente, casi diría a pesar mío.

Sueño de un psicoanalista
por Carlos Rafael Zapata

--¿No fue su lucidez a causa de su ceguera lo que le ha permitido ser quien es?
--Y también me imposibilitó ser quien hubiera querido ser.
--¿Quién, o qué, hubiera querido ser?
--El que no soy... Que no sé cómo sería ser ese que no soy porque me fue imposible ser.
--¿Cómo se lo imagina a ese que usted quisiera haber sido? No lo sabe. ¿Pero cómo se lo imagina por la vía de lo que no sería?
--No sería lúcido, por supuesto. Tendría que recuperar la vista para poder ver el mundo sensible, como lo llamaba Sócrates.



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