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La tarotista me habló de vos
él es así, te quiere pero es así,
cogito ergo sum el amor
lo estira como
un chicle.

No sé si lagos verdes o montañas decapitadas,
no sé si París con sus caminos hechos de rayuelas o
el pueblo olvidado de Italia donde me espera Doménico
para comer soppressata y hablar de cómo Norma le rompió el corazón.

Sí algún lugar donde el amor 
no se estire.
Porque soy la que desea 
en silencio 
que alguna vez puedas 
escupir el chicle
y decirme 

no me dejes,
nunca,
jamás
te dejaría.

Pequeña monja en retiro mojándose los pies
en el agua verde del río de algún sur, iluminándome y expandiéndome
bajo un cielo en el que las estrellas son fugaces y forman constelaciones.
La que no pertenece a tu fauna, sino que elije sumergirse
en un agua donde pueda
ser hipocampo
y respirar

No quiero ser
tu infancia ni tu crisis navideña.
Como un globo inflado 
a punto de brillar esperaba.  
Miramos hacia otro lado y solo quedó 
el llamado número 172
que sabemos cómo va a terminar.

Con la única vibración posible

tu lengua buceando en mi boca,
tu cuerpo hundiéndose entre mis piernas,
te eleva y te sacude y te provoca 
lo que nunca antes,
para después olvidarte en el sueño de la 
indiferencia.

El amor no tiene que ser magia y me querés igual,
dulce cogito ergo sum, cómo te gusta
quererme así.

Pero yo me voy
no sé vos
porque querer así no se quiere,
más bien se finge querer 
mientras por dentro 
se tiembla
de puro
miedo.