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  Hoy falleció Juanqui Indart, maestro de psicoanálisis, analista de analistas. Estaba en Uruguay, en su casa de La Paloma, su lugar en el mundo desde hace décadas. Tuve la suerte de conocerlo allá por 1992, antes de recibirme de psicólogo, gracias a mi amigo Pepe Damiano, que me llevó a sus grupos de estudio, en los que pasé seis o siete años.

  Semana tras semana, en su aula-consultorio-guarida de Rivadavia y Ayacucho, recibía a una treintena de psicoanalistas, a los que esperaba mate en mano, campechano, siempre coloquial. Con una increíble sencillez podía dedicar más de una hora a desentrañar un oscuro párrafo de Lacan. Tenía una formidable pasión por entender y por compartir lo que había entendido en sus lecturas, que, para él, siempre remitían a una experiencia.

  Sociólogo de formación, ya en los ’70 enseñaba semiología a los psicoanalistas. Se analizó con Diana Rabinovich y, de a poco, se fue convirtiendo él mismo en psicoanalista. En 1980 estuvo en Caracas, donde tuvo un accidentado encuentro con Lacan, que él contaba con humor. Detestaba las idolatrías y las frases hechas. Peleaba contra eso todo el tiempo. Respetaba mucho a Jacques-Alain Miller, pero nunca apreció a sus repetidores.

  En los ‘90, apostó fuerte por la creación de la Escuela de Orientación Lacaniana y la Asociación Mundial de Psicoanálisis, en las que se mantuvo hasta hoy, a su manera crítica, a veces distante, pero siempre apasionada. Creía en la necesidad de la institución, a pesar de las instituciones. Creía en la Escuela a pesar de la Escuela.

  Para mí, conocerlo fue una bocanada de aire fresco. En un momento en que me había alejado del psicoanálisis transmitido en la universidad, que me resultaba tan críptico como alejado de la vida, él fue capaz de darle sentido, con obstinación, a cada párrafo apretado, a cada frase hecha, usando ejemplos de la vida cotidiana.

  No simplificaba, simplemente trataba de explicar. Como Freud, buscaba dar cuenta de una experiencia. Como Lacan, trataba de mostrar la lógica detrás de la tragedia. Pero también, por ese camino, era capaz de llevarnos de la mano hasta el borde del abismo del sinsentido…

  No sé cuántos grupos tenía en simultáneo. ¿Habrá llegado a tener 10 o 15? ¿300, 400 alumnos cada semana? ¿Cuántos pacientes? Para muchos de nosotros hizo una gran diferencia. Fue una vía de acceso distinta, más amena, más cercana, más creíble, al psicoanálisis. A otro psicoanálisis, menos intelectual y más encarnado…

  Podía pasar un año hablando de las pasiones del alma, de la rivalidad imaginaria, de la envidia, de los celos. Podía pasarse otro año hablando de lo simbólico, de la hechura de la falta, de la ley, del determinismo de las estructuras. Y otro año más presentando al objeto causa del deseo, presentificando las coordenadas de la angustia. Paladeaba las palabras. Pensaba en voz alta. El tiempo no parecía apremiarlo.

  Como decía en su propio facebook, en el mes de octubre:

“Como ahora tengo 80, hago mías las palabras de Plinio el Viejo: ‘Lo mejor que la naturaleza le ha dado al hombre es la brevedad de su vida’. Se la dedico a ustedes”.

  Somos muchos los que vamos a extrañar hasta los silencios de este vasco testarudo, bastante paternal y un poco cabrón, que ahora se obstina en no volver de sus vacaciones.

Fotografía*: tomada de la siguiente video-entrevista (2019) VI Jornadas Regionales del IOM2 Patagonia… https://www.youtube.com/watch?v=Qyz_Ik0phi0