Literatura

Un día cualquiera, hoy por ejemplo, al Negro Fontanarrosa se le ocurrirá morirse. Si, lo hará sin estridencias y con humildad en su Rosario primordial y única, viniendo del Cairo, tratando de tomarse con humor el desplazarse en silla de ruedas desde el bar hacia a su casa. Los vecinos que lo ven pasar no aplicarán ningún manto de piedad sobre su situación actual. Lo aman demasiado como para no perdonarle estas flaquezas del cuerpo, la debilidad de su enfermedad, sin duda desean que el Negro dure para siempre. Como hace cualquier hinchada con su ídolo.

Según la estima de Freud, en la obra sobre Hamlet se encuentran las mismas raíces que en Edipo Rey, de Sófocles. La dificultad del personaje de Shakespeare para cumplir con el mandato paterno de matar a su tío se debería a que en su infancia -y sin saberlo ahora- habría anhelado ejecutar tal crimen. Consecuentemente, la frase de Hamlet “la conciencia nos hace a todos culpables”,es interpretada por Freud como “sentimiento inconsciente de culpabilidad”. Lacan, en tanto, encuentra una diferencia: mientras Edipo mata al padre y se casa con la madre sin vacilar pero sin saber que son ellos, Hamlet es arengado por el fantasma del padre. Ese saber del otro, según Lacan, tiene como efecto que el acto de Hamlet se dilate y postergue. De lo que se infiere que mientras en la tragedia antigua el acto se realiza porque no se sabe, en la tragedia moderna el saber interfiere la ejecución.

Luego de que Günter Grass publicara su autobiografía titulada Pelando la cebolla ,una andanada de críticas se abalanzó sobre el Nobel de Literatura por su demorada confesión respecto a los tres meses que revistó como miembro de las SS.

En la gran urbe es necesario tener estrategias para todo. En especial los sábados por la noche para tratar de garantizar la diversión, se espera mucho y, la mayoría de las veces, se logra poco. Para el hombre que viene pensando en las alternativas de la velada que comienza es importante saber en qué bar de la Avenida Corrientes es conveniente esperar, tomando un café, la hora de comienzo de la obra de teatro elegida: ¿La Opera? ¿La Giralda? ¿La Paz?

En ese barrio de Buenos Aires, tierra de corralones, de gitanos aggiornados y de casas bajas con perros aulladores en las terrazas, en esa zona, en Juan B.Justo y Nazca, para ser más precisa, se encontraba aquel antiguo galpón hoy convertido en la parrilla Natalia. Casi todas las mesas vacías, con sus mantelitos de hule floreado, los vasos baratos puestos boca abajo, permanecían silenciosas, a la espera de clientes.

Ahora que,
síntoma mío,
vuelves a nacer en mí,
y yo a morir en ti,
mordisqueando el brillo
a la mirada
y a la risa roja
amputándole
los labios.

De un ropero con luna
de entre las sedas negras del permanente luto
los olores
(aquellos rancios olores de las gentes
que Arlt abominaba en las señoras)
buscando los rincones de los cuartos murmuran santamente
cubren los atardeceres de rosario
cada cuenta resigna una memoria
cuando el crepúsculo se instala
en los claroscuros de la parra
como en transilvania
desde el campanario
los nombres de los muertos
declinan su santidad en nuestra espalda.

En ese barrio de Buenos Aires, tierra de corralones, de gitanos aggiornados y de casas bajas con perros aulladores en las terrazas, en esa zona, en Juan B.Justo y Nazca, para ser más precisa, se encontraba aquel antiguo galpón hoy convertido en la parrilla Natalia. Casi todas las mesas vacías, con sus mantelitos de hule floreado, los vasos baratos puestos boca abajo, permanecían silenciosas, a la espera de clientes.

Cuando las naranjas azules de Bradbury habitan soles de acero
cuando un saxo desespera la búsqueda de la Maga para que
bebe Rocamadur deje de llorar,
cuando Alejandra es todas las muchachas que tuvimos veinte años
bajo la lluvia del parque Lezama
cuando el principito vuelve de su asteroide y es esencial regalar
una rosa,
cuando el adaggio de Albinoni llora entre
nosotros ese poco de vino,
cuando los tigres, los espejos y los cuchilleros son la eternidad
de Borges.

Es después de un resplandor feroz
que llega el trueno
y el horror es en los ojos del lobo
desencadenado por la luna
(preludios de un concierto wagneriano
que atormentara una noche sin escalas)...