Literatura

Ya desde el pedido mismo algo me llamó la atención, al solicitar la entrevista telefónicamente, no preguntó, lo que es habitual en esta época, si atendía por obra social o a cuanto ascendían mis honorarios. Aceptó, casi le diría dócilmente, la hora propuesta a la que concurrió con algunos minutos de anticipación.

La escritura es un acto cuando alcanza el status de literatura; el escritor al nombrar crea las cosas.La memoria de Shakespeare, cuento escrito por Borges en 1980, es evidencia de tal acto.

En 1913 Freud afirma lo siguiente: «las fuerzas pulsionales del arte son los mismos conflictos que empujan a la neurosis a otros individuos» . De la misma manera cinco años antes lo había enunciado cuando analiza el delirio y los sueños en el relato de W. Jensen, la Gradiva. El protagonista de la novela estaba destinado por su disposición psíquica a ser neurótico o poeta.

Se a psicanálise tende a usar a palavra como instrumento de comunicação, compreensão e interpretação, a literatura - enquanto expressão estética – busca trabalhar a palavra como matéria-prima; as duas voltadas para o ser humano, suas vicissitudes, seus sonhos, seus anseios, suas realizações. Além disso, elas também jogam com a palavra, mas com regras e valores diferentes. Tanto na literatura quanto na psicanálise, os modos de uso, a polissemia e a ambigüidade semânticas são artifícios de linguagem que provocam transformações nas relações significativas entre textos, motivos, temas, histórias vividas e fantasiadas, falsos recuerdos, como diria Gabriel García Márquez ou o recuerdo perdido, de Jorge Luis Borges.

En el presente abordaje intentaré recorrer el concepto de tiempo en el cuento Emma Zunz, de Jorge Luis Borges. Si en una de sus acepciones el tiempo es la duración de las cosas sujetas a mutación, y a la vez la duración se refiere al comienzo y al fin en un proceso; veremos de qué manera estos conceptos parecen elastizarse de manera tal que en un mismo punto aparentan coincidir lo eterno de lo infinito y lo efímero del instante.

De suponernos, de sabernos; nos llamarían los dueños de la noche. Somos hombres y también mujeres, escasean o más bien faltan los niños. A veces, los de abajo nos escuchan, pero al no pensar que somos, nos olvidan. Poco después que el horizonte se queja por encenderse en llamas o por contrastar con el resto de cielo, buscamos asilo en la noche

Horacio y yo caminábamos por la peatonal San Martín intentando conocer alguna mina. Los últimos tiempos de sequía nos habían pegado mal. Yo siempre fui más mandado que él y la verdad es que siempre me fue mejor. Creo que esto que siempre se dedicó a suponer... que a las minas no hay que darles mucha bola para que estén, es un grave error. Una vez estuvimos sentados cuatro horas en un bar discutiendo sobre eso.

¿Qué es escribir? ¿qué es la escritura? ¿tal vez una manera de de atrapar la sonoridad esencialmente fugitiva? ¿una forma de detener el tiempo? ¿de darle precisión a esas palabras que se escapan y que son dominio de lo impreciso?

Si supiéramos que tenemos nuestros días contados, ¿a quiénes les manifestaríamos nuestro amor?; ¿a quienes les
demostraríamos lo que sentimos con hechos, caricias y palabras?.